Осень - в зиму, та - в весну,
Летом ловишь на блесну.
Днем работаешь как будто,
Вечер - ужин, пиво, сон.
Ночью снова снишься Будде,
Утро - вовсе не сезон.
Перечитываешь Блока,
Забывая тут же строки,
Замыкая новый круг,
Оступаясь на бегу…
И сказало пиво вдруг:
«Я так больше не могу!».